Попутчица

эта история появилась в рамках Литературной игры на нашем форуме






Мне всегда нравилось отправляться в дорогу под вечер. Занимаешь место в купе, перебрасываешься парой фраз с попутчиками, смотришь, как за окном в сгущающихся сумерках мелькают деревья, поля, сходятся и расходятся дороги. Провожаю взглядом дома, чаще деревенские, одноэтажные. Когда совсем стемнеет, в их окнах зажигаются огни, изредка угадываются силуэты, и я гадаю о судьбах тех, с кем никогда не встречусь, о ком никогда не узнаю.

В тот раз я попала в купе «подселенкой» к семье. Молчаливый худой отец и похожий на него как две капли воды сын сразу же заняли верхние полки. Старший спал, младший, похоже, играл в компьютерную игру на планшете. Добродушная уютная мать Женя так и не заставив своих мужчин «перекусить», радушно и искренне пригласила к столу меня. Я было отказалась, да «перекус» уж слишком манил. Кроваво-красные помидоры, малосольные огурчики, запеченная индейка пахли так, что сопротивляться долго я не смогла.



– Овощи свои, а индюшек соседка разводит. Это вам не магазинная химия, – похвасталась Женя, – у нас вместо дачи дом в деревне, от бабки мужа остался.

Покончив с ужином, поболтали о детях, о предстоящем южном отдыхе. Женя всё чаще украдкой зевала, смущаясь, оправдывалась: рано встала, устала, квартиру перед отъездом убирала. Но спать не ложилась, смотрела вместе со мной в окно. Совсем стемнело, и теперь лишь автомобильные фары на дорогах и свет в окнах редких домов разрывал непроглядную черноту ночи.

Я вдруг поняла, что дремлю сидя. В свете ночника разглядела, что соседка не спит, напряженно вглядываясь в темноту за окном. Я прошептала: «Спокойной ночи!», и, не дождавшись ответа, провалилась в сон.

Когда я проснулась, мои попутчики еще спали. Стараясь не разбудить их, я выбралась из купе. Умывшись в тесном вагонном туалете, вернулась. Женя уже не спала. На этот раз она не смотрела в окно, а разглядывала какую-то записную книжечку.

– Доброе утро, – сказала я, – я разбудила вас?

– Нет, – улыбнулась Женя, – я привыкла рано вставать.

Она закрыла книжечку.

– Я вчера вырубилась на ходу, – сказала я, чтобы поддержать разговор.

– А я легла в первом часу. После Михайловки.

– Михайловка? Мы там останавливались?

– Нет, скорые там никогда не останавливаются, – ответила Женя, – никогда.

Помолчали. Женя открыла записную книжку, вынула из неё фотографию размером чуть больше спичечного коробка и протянула мне. Я с трудом рассмотрела маленькую девочку коротко стриженую, с большими, не по-детски глядящими глазами, в вещах с чужого плеча.

– Это мама моя, – тихо сказала Женя, – её в сорок втором нашли на полустанке в Михайловке. Немцы разбомбили самолёт с эвакуированными. Маме было года три, ни имени своего назвать не могла, ни фамилии. Всю жизнь пыталась родственников найти. В прошлом году умерла. Теперь мы с сестрой и нашими детьми ищем. И в «Жди меня» писали, и в архивы запросы. Пока ничего. В Михайловку дважды приезжали, пытались найти свидетелей. И каждый раз, как мимо проезжаем, я не могу заснуть.

Я отдала Жене фотографию. Сказать ничего не смогла, только погладила по руке. За окном бежали деревья и светило яркое июньское солнце.

---

Комментарии к истории
Попутчица

---

Ваше имя:

Ваш комментарий:

Докажите, что Вы не робот! Поставьте галочку или введите написанные символы:

---